Bocadillos

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CONVERSACIONES EN EL RESTAURANTE I

La vida, es mucho más aburrida de lo que nos parece.

-Me pareció ver una hermosa señorita Arteaga – le dice él tomándole los hombros por detrás.

-No puede ser que el destino sea tan caprichoso y cruel a la vez -dice ella sin voltear.

-A mi en cambio, sí me gusta verte -dice él y le besa la mano.

-Y a mi, sabes, me encanta encontrarte casualmente -ella le sonríe.

-Tú, más que nadie, sabes que las casualidades no existen.

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MAESTRO DE TITULOS I

Estamos viviendo, ¿o estamos muriendo?

El cable, el poste de la luz, Dorian Gray en el bolsillo y el cabello dentro del sombrero. La pared húmeda y la pintura lentamente descascarada, el tren en la ventana un par de segundos, el tejado y la escoba. El sudor en el cuello, el hilo oscilante en el techo, la humedad permanente del colchón y los zapatos apretados. Los vasos vacíos sobre todo el tapete, las moscas, los platos y la presión en pecho y cabeza.

Tres paredes y media, el temblor mientras pasa la multitud, el olor a madera mojada y los espirales de humo.

La caja, la vela, polvo en las medias y los dedos entre los guantes. Las sombras oscilantes en la pared, el tren en la ventana un par de segundos, el tejado y la escoba. El sudor en la espalda, el hilo oscilante en el techo, el vapor del colchón y los pies helados. Los vasos vacíos sobre todo el tapete, las moscas, los platos y los ojos abiertos.

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MAESTRO DE TÍTULOS II

EPISODIO I TOUCH MYSELF

El espejo devolvió la mirada, extraña al principio irreconocible luego, dolorosa por último.  Todo lo demás aunque diferente, transformado; era con certeza propio, la ropa aunque descolorida, lo confirmaba.  Más difícil aún que partir, era volver así los vasos vacíos esperaran todavía.  Más difícil aún que volver era volver sin partir; con los espirales de humo.

/el temblor pasajero, el del paso de la multitud y el del tren en la ventana un par de segundos pero con un sol diferente, con una vuelta más del planeta.

Una idea vino, trató de huirle y se refugió en un recuerdo.

El espejo devolvió la mirada, extraña al principio irreconocible luego, dolorosa por último.  Todo lo demás aunque diferente, transformado, era con certeza propio: la ropa aunque descolorida, lo confirmaba.  Más difícil aún que partir, era volver, así los vasos vacíos esperaran todavía.  Más difícil aún que volver era volver sin partir; con los espirales de humo.

El temblor pasajero, el del paso de la multitud y el del tren en la ventana un par de segundos, pero con un sol diferente: con una vuelta más del planeta.

Una idea vino, trató de huirle y se refugió en un recuerdo.

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CONVERSACIONES CON EL ESPEJO

O MONÓLOGO POR EL POETA

Mis únicos amores son los imposibles.

Si no son imposibles, no son amores.

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