Apuntes para un hombre de otro tiempo.

No hay nada nuevo por decir
Muy bajo fue de su parte querer utilizar mi pasado para humillarme

Yo soy la única con dominio sobre mis días pasados, sobre mis recuerdos.
Soy yo, la única con garantía para preguntarme por mis noches de antes.
No sufro de remordimientos, ni tengo porqué.
YO SOY MÍA. Y decido, he decidido, decidí. Ni he tenido dueños, ni he sido dueña . Así como hoy no le pertenezco a nadie. (Ni siquiera a ti)
Mi pasado no altera con mi presente, pero lo vivido constituye lo que soy y ninguna persona tienee derecho a recriminarme, a exigirme cuentas.
Las demás personas, sobre todo los hombres, se construyen un ideal de una y ni siquiera preguntan si una está de acuerdo, una qué siente, una qué quiere.
No digas que soy mala, indecente, no uses esas palabras, ni siquiera para la que fui.
Soy una mujer real.
Soy esta mujer.
Y para mi soy suficiente. Si crees merecer algo mejor porque consideras que vengo defectuosam entonces que estás equivocado y puedes seguir tu camino sin mi. De mi, no saldrán lamentaciones por lo hecho, ni golpes de pecho, ni lágrimas de arrepentimiento, ni la frente marchita, ni la mirada agachada, ni perdón ni disculpas.
¿Pedir perdón por haber vivido?
¿Pedir perdón por decidir?
La cuestión es tuya, no sufras por una vida ajena, no sufras si yo me desvío del ideal de mujer perfecta que te has dejado meter en la cabeza.
Tómame como soy, camina a mi lado ahora, sin pedir explicaciones, sin esperar que me justifique. Yo no vivo para llenar tus expectativas. Yo vivo en consecuencia con lo que deseo y eso es el derecho a vivir, a vivir por mi y no para satisfacer a otras personas, el derecho a equivocarme, a portarme mal, a ser mala gente.
No puedo concebir la vida como una sucesión de hechos incuestionables, intachables, pienso que en algún punto vivir así implica cierta deshonestidad con una misma.
No vivo para los demás, olvídate, no viví, ni vivo para ti. Vivo para encontrarme, para conocerme, para descubrirme límites. Por eso, te habrás dado cuenta, nunca soy la misa. Cambio, y cambio cuando quiero.
No me señales, ni me juzgues. ¿Quién eres tú para hacerlo?

Extrañeza I

21 de octubre de 2010.

Las personas de las que nos enamoramos desaparecen, así aún estén a nuestro lado, y se van dejando fantasmas con sus defectos más odiados. Las personas de las que nos enamoramos cambian, sólo nos queda una añoranza de quienes fueron, y en su lugar… extraños. Otras. Otros. 

Maletas.

22 de julio de 2010.

Empezar a empacar es también empezar a aceptar que una, irremediablemente, se va. Empezar a empacar es esculcar recuerdos, atrevidos. Empezar a empacar es pensar cómo huirle a las despedidas. Empezar a empacar es medir apegos. Empezar a empacar es recordar que cada vez cuesta más irse. Empezar a empacar es reconocer, sin decir, que una realmente, no se quiere ir. Empeza a empacar es pensar cuándo será el próximo año sabático. Empezar a empacar es decir, “mierda, por qué putas me enamoré.” Empezar a empacar es reconocer que me gusta hacer difíciles las cosas. ¿Y si me quedo?. Empezar a empacar es enterarme de que mi apego más fuerte se queda aquí, que a donde voy nada se compara.

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Una y Uno son demasiados.

El otro día escribiendo un post, me encontré frente a la duda de utilizar o no “una”, soy consciente de la injusticia del lenguaje con la memoria de las mujeres, pero haber escuchado pronunciar “una” en ambientes antes pesados para mi, entiéndase mamertos, me hizo tomar cierta distancia.

Así que lo utilizo aleatoriamente, quisiera hacerlo siempre, pero lo hago en las ocasiones que quiero enfatizar que es una Una y no un Uno.

Fito Páez dijo en Llueve Sobre Mojado (con Joaquín Sabina) “Uno y uno son demasiados”. Quiso decir, tal vez, ¿Una y uno son demasiados?, ¿podemos reclamarle?, o quizá pudo decir ¿Una y una son demasiadas?

Por imprecisiones como esta, se hace necesaria la utilización de todas las palabras que diferencien y distingan, que no invisibilicen, porque llega el punto que la generalización silencia, anula. Intentaré adoptar Una, sin que me suene jarto, sin que me suene mamerto. Que me suene como a las abuelas y demás señoras viejas, dignas.

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Escribir, ¿para Nosotras?

Las mujeres hemos escrito desde lo privado, desde nuestro cuarto; cuando las mujeres aprendieron a escribir lo adoptaron como un ejercicio personal, íntimo: diarios, correspondencia, autobiografías. Muchos de estos textos se perdieron, quemados por sus mismas autoras, perdidos por descendencias irresponsables con la memoria de sus mujeres. El proceso de escritura de las mujeres ha sido diferente, los hombres luchan por un nombre, por hacerlo, por mantenerlo.

Publicar los textos, dar a conocer esas producciones tan íntimas era impensable, era una ambición muy grande, había que sentir vergüenza por desear algo así, era casi que desear la gloria, y algo se ha tenido claro: la Gloria es masculina y la Felicidad femenina. Para los hombres los grandes homenajes, los monumentos, la veneración, para las mujeres el silencio, los placeres simples, la cotidianidad del hogar, a nada más podía aspirar una mujer que a ser buena madre y buena esposa, eso había de ser suficiente para morir con la conciencia tranquila, más no para ser recordada, porque las mujeres también merecían el olvido, desde sus nombres cedidos al apellido de sus maridos.

Haber accedido a la educación y constituir ahora más del 50% de los estudiantes universitarios ha creado un nuevo orden social, desde la época que a las mujeres les avergonzaba publicar o lo hacían bajo seudónimos masculinos han pasado muchas cosas: guerras mundiales, el pelo y la falda cortos, divorcios, la píldora y la revolución sexual y los feminismos. Las mujeres siguieron escribiendo (y publicando bajo nombres de hombres), y todas esas transformaciones modificaron también su forma de ver el mundo, de relacionarse y de representarse. Acostumbradas a ser contadas por los hombres, cuando tuvieron la primera oportunidad de contarse las mujeres lo siguieron haciendo de la misma manera: escribieron tratados del buen vivir que aconsejaban a las demás cómo ser “modelos de mujer”, formas de corresponder a ese ideal de feminidad masculino que las representaba, también escribían para la Prensa Femenina (periódicos y revistas de moda: otra forma de opresión) obras de educación y biografías de mujeres ilustres. Luego vino la novela, el introito real de las mujeres en la literatura, ya conocemos los nombres de las grandes novelistas, pero este hecho significó porque ser escritora se convirtió en profesión, se circulaba en el espacio público como “Escritora”: esas mujeres vivían de sus plumas. Se resalta el hecho de la educación privilegiada y de la relación directa con hombres involucrados en los medios de producción y distribución: padres y maridos dueños de periódicos y editores; no solo en el caso europeo, Soledad Acosta de Samper, en el caso colombiano. Fue entonces esa la oportunidad, publicar novelas, que tuvieron las mujeres de contarse a sí mismas, de decir lo que despreciaban, de criticar el conformismo de sus vidas y de conseguir una forma de independizarse.

Ahora, las mujeres publican con relativa facilidad, algunas viven de sus plumas y reciben premios por hacerlo; aún se publican cosas que parecen anteriores al Siglo XIX pero se tiene claro que no hay que reivindicar la mala literatura simplemente por el hecho de ser escrita por mujeres.

Nosotras, las de hoy, asistimos a la revolución tecnológica, renunciamos al matrimonio como realización, le huimos a los hijos y decimos que pagamos la mitad de la cuenta (aunque a veces nos duele y queremos que el tipo pague completo). La conquista de la política se ha dado de a poco, sin embargo, aún somos sospechosas cuando viajamos y salimos de rumba solas, pero es cierto que tenemos formas simples y cotidianas de hacernos escuchar. Leo a varias bloggeras por ejemplo: unas reivindican su feminismo, otras el ideal de belleza, unas cuentan sus relaciones o no relaciones con los hombres, otras los dejan por el piso. Muchas queremos escribir para subvertir-nos, para escandalizar, reivindicarnos, decir y decirnos, contarnos, porque queremos hablar, no ser hablada por otros. Inevitablemente muchas de esas construcciones pasan por nuestra relación con el sexo opuesto, cuando nos medimos o nos comparamos con ellos, cuando dejamos por escrito que nos molestan.

Es cierto que también escribimos desde otras conquistas individuales. Saber que podemos narrarnos nosotras mismas, que tenemos herramientas como estas para ser leídas por otras, y otros, me hace recordar esa primera conquista de la escritura que hicieron nuestras antepasadas cuando al fin lograron franquear esa barrera masculina de poder. En eso pienso cada vez que estoy frente a la pantalla o frente al papel, que debo, que quiero, escribir desde mis circunstancias como mujer, porque se que se nota, que los demás van a sentirlo al leerme.

(Imagen tomada de http://mimundolibre.blogspot.com/2008_10_01_archive.html)

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Pensamiento Político Incorrecto.

Pensamiento Político Incorrecto.

Ejercicio 2 Taller de Escritores: Nota Suicida

Acabar lo inacabado. Lo inacabable. Toda mi vida me he reprochado por no terminar lo que empiezo. Indecisiones y más indecisiones, vueltas y más vueltas, para volver al mismo sitio. Y ahora, al revisar mis notas, me doy cuenta de que esto que ahora quiero no es una idea nueva, que me ha seguido desde hace tiempo; sobretodo en mis borracheras. Claro, es lógico, borrachos todos somos muy valientes. Lo que quiero, es ponerme a prueba; sí, eso es lo que quiero, medirme y que todos puedan decir que por lo menos esto sí lo terminé: ¡Final! ¡Final! ¡no va más! Que me lleven a ese comentarista al funeral para que reemplace al cura.

¿El Motivo? Me cansé de que me los pidan. No se, o no supe mejor dicho, cómo hacer para que la gente entienda que las cosas, la mayoría de las cosas y sobre todo las de este tipo, no tienen un motivo. Yo se que más de uno se identificaría conmigo si digo que sentí que la vida me quedó grande, ¡bah!, pero la verdad, creo, es que me aburrí, porque la vida es más aburrida de lo que nos parece; todo empieza siempre una vez más diría un payaso argentino en sus canciones o tal vez diría hay un boomerang en la city mi amor, todo vuelve como vos decís.

Ya no tengo más que decir aquí. ¿Qué puedo decir que no haya sido dicho? ¿Qué puedo hacer que ya antes no haya sido hecho? Toda la vida se nos va en dramas. Dramas inútiles, el drama de nacer, el drama del amor, el drama de la vida ya se me antoja monótono. Por eso no voy a hacer de mi muerte un drama. Sí, nunca acabé lo que empecé ¿y a quién le importa? Que si no terminé mi carrera, que si nunca me duró un empleo, que si nunca viví más de un año en la misma casa, que si nunca soporté una relación de más de tres salidas ¿a quién le importa?

Como siempre pasa, ahora después de mucho tiempo y cuando ya no sirve para mucho, es que entiendo las cosas. Es otra maricada que me fastidia de la vida, como diría un cantante vallenato no entiendo porqué a uno la vida le ofrece las cosas cuando ya pa qué o un trajinado premio Nobel de literatura en uno de sus libros: la sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada. Y por andar metiendo gente que no viene al caso, olvidé lo que había entendido de la vida. Que tal vez estuve buscando el placer en la variedad o que le tuve miedo al compromiso, son cosas que sólo mi psicóloga sabe y que sólo ella se cree.

No hay remordimientos, no hay traumas, y si los tengo no me interesan. Solo digo que de tanto repetir algo se le quita el sentido o hagan el intento, repitan muchas veces su nombre y se darán cuenta que no significa nada. Nada.

Como esta despedida se quiere poner repetitiva, voy a hacer por última vez una de las pocas cosas que me gustaron en la vida: emborracharme.

Luego tal vez, me pegue un tiro.

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Bocadillos

*

CONVERSACIONES EN EL RESTAURANTE I

La vida, es mucho más aburrida de lo que nos parece.

-Me pareció ver una hermosa señorita Arteaga – le dice él tomándole los hombros por detrás.

-No puede ser que el destino sea tan caprichoso y cruel a la vez -dice ella sin voltear.

-A mi en cambio, sí me gusta verte -dice él y le besa la mano.

-Y a mi, sabes, me encanta encontrarte casualmente -ella le sonríe.

-Tú, más que nadie, sabes que las casualidades no existen.

*

MAESTRO DE TITULOS I

Estamos viviendo, ¿o estamos muriendo?

El cable, el poste de la luz, Dorian Gray en el bolsillo y el cabello dentro del sombrero. La pared húmeda y la pintura lentamente descascarada, el tren en la ventana un par de segundos, el tejado y la escoba. El sudor en el cuello, el hilo oscilante en el techo, la humedad permanente del colchón y los zapatos apretados. Los vasos vacíos sobre todo el tapete, las moscas, los platos y la presión en pecho y cabeza.

Tres paredes y media, el temblor mientras pasa la multitud, el olor a madera mojada y los espirales de humo.

La caja, la vela, polvo en las medias y los dedos entre los guantes. Las sombras oscilantes en la pared, el tren en la ventana un par de segundos, el tejado y la escoba. El sudor en la espalda, el hilo oscilante en el techo, el vapor del colchón y los pies helados. Los vasos vacíos sobre todo el tapete, las moscas, los platos y los ojos abiertos.

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MAESTRO DE TÍTULOS II

EPISODIO I TOUCH MYSELF

El espejo devolvió la mirada, extraña al principio irreconocible luego, dolorosa por último.  Todo lo demás aunque diferente, transformado; era con certeza propio, la ropa aunque descolorida, lo confirmaba.  Más difícil aún que partir, era volver así los vasos vacíos esperaran todavía.  Más difícil aún que volver era volver sin partir; con los espirales de humo.

/el temblor pasajero, el del paso de la multitud y el del tren en la ventana un par de segundos pero con un sol diferente, con una vuelta más del planeta.

Una idea vino, trató de huirle y se refugió en un recuerdo.

El espejo devolvió la mirada, extraña al principio irreconocible luego, dolorosa por último.  Todo lo demás aunque diferente, transformado, era con certeza propio: la ropa aunque descolorida, lo confirmaba.  Más difícil aún que partir, era volver, así los vasos vacíos esperaran todavía.  Más difícil aún que volver era volver sin partir; con los espirales de humo.

El temblor pasajero, el del paso de la multitud y el del tren en la ventana un par de segundos, pero con un sol diferente: con una vuelta más del planeta.

Una idea vino, trató de huirle y se refugió en un recuerdo.

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CONVERSACIONES CON EL ESPEJO

O MONÓLOGO POR EL POETA

Mis únicos amores son los imposibles.

Si no son imposibles, no son amores.

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Quicklys

*

Un zapato cayó por las escaleras. Un zapato de fiesta. Vi hacia arriba y su pie bajaba corriendo tras del zapato; pero el zapato no estaba solo, venía con alguien más. Su pie sabía que no había motivo para luchar: no tenía opción de ganar, subió corriendo y desapareció en el pasillo. El zapato salió tranquilamente con su misterioso acompañante. Nunca lo volví a ver.

*

Un señor con cara de mendicante se subió al bus. Empezó a hablar pero yo no lo escuché, tenía mi Ipod a todo volumen mientras miraba por la ventana, de cuando en cuando lo volteaba a ver y sus labios se movían lentamente. Probablemente estará contando como tuvo que huir de su finca con todo y familia por culpa de algún grupo armado. Después de eso, ahí lo tenemos. Poco o nada me importan sus desgracias, sigo escuchando mi música, ya tengo suficiente con las mías.

*

- No pasa nada. Simplemente me quiero morir. ¿Tiene la cura para eso?
- Vamos a ver…
Rebuscó entre todos sus frascos de cosas raras.
- Creo que sí, por aquí debe estar
Sacaba y sacaba frascos iguales y ni leía las etiquetas. Gritó:
-Aquí está. Yo sabía que por aquí estaba – lo miró a contraluz – Pero si está vacío, ¿o no? Creo que tiene algo dentro. A ver… Es una nota. Dice: Para las ganas de morir lo mejor es recorrer el camino de Centurión, al final de él está la cura. Pero qué extraño, yo hubiese jurado que era un ungüento.

*

La pasamos muy bien. No me vayas a reclamar que porqué no te invité, si a ti todos mis planes te parecen malos. Todos nuestros planes son buenos, siempre y cuando no se aparezca el papá de Juliana o la prima de Daniela. Tampoco sabes quién es. ¿cómo dices? ¿que no te he dicho quién es Juliana? Pensé que la conocías, ¿tampoco sabes quién soy yo? Entonces ¿qué estoy haciendo aquí? Es más, acabo de enterarme de que no se quién putas soy.

*

Érase una vez una puerca que vivía en un lugar muy ruidoso. Diariamente escuchaba los gritos ahogados de sus vecinos y otras horribles cosas, también desesperantes. Al principio ella no podía dormir; pero luego los quejidos se fueron haciendo naturales y ya no le interesó averiguar de dónde venían los desgarradores lamentos. Con el pasar del tiempo pudo dormir plácidamente y ya nada la transnochaba.

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